Гражданские силы

В АФГАНИСТАНЕ

Ты всё поймёшь, когда меня не станет
В восьмидесятых умер я, в Афганистане,
Когда душманы с гор нас жгли напалмом,
А, может, перевал не тот попал нам...
Потом я рвал бинты, крича от боли,
Потом врачи за жизнь мою боролись,
Но я остался там, на поле боя,
Средь пацанов, что шли в огонь со мною.
Я вместе с каждым умирал отдельно,
С тем, что из Тулы, с тем, что из под Ельни.
Им, каждому, хотелось выжить очень,
С тех пор я умираю каждой ночью.
Я днём люблю за них, за них мечтаю,
За них подснежники дарю в начале мая,
За них ращу детей, в футбол играю,
Но лёд в душе моей за них не тает.

Какой-то ночью боль моя устанет?
В восьмидесятых умер я, в Афганистане.


БОМЖИ

Мы стыдливо прячем глаза,
Стороною обходим их вонь.
Что мы можем про них сказать?
Ничего. Только нас не тронь.
Мы вычёркиваем из списков
Их, живых, обнищавших людей.
Что им Путин, Чубайс или Слиска?
Не живут они ради идей.
Ради жёванных кем - то горбушек
Роют мусор в осклислых бачках
И морозят носы и уши,
Грея землю в глухих тупичках.
И воруют, да, просто воруют,
Если Бог ничего не даёт.
А душа их уже не тоскует,
Потому, что почти не живёт.
Их забыли в больших коридорах,
Их обходим и мы со стыдом же.
Сколько их на Российских просторах,
Не людей по названию бОмжи?