Дмитриев Андрей - Поэт, 1976 года рождения, г. Нижний Новгород.Состоит в сообществе нижегородских литераторов
"Литкульт". Пишет тексты и поет в
рок-проекте "Оппозиция Планет".
ТЕКСТ ДЛЯ НИЖЕГОРОДСКОЙ РОК-ГРУППЫ "БОРТОВОЙ ЖУРНАЛ"
Куплет 1:
В мусорном баке рыбий скелет.
На улицах лужи, а в лужах "бычки".
Я видел бы это ещё сотню лет,
Но мне в подворотне разбили очки...
В подъездах темно и воняет мочой.
Так пахнет провинция, а не парфюм...
Но я этот город люблю горячо,
Как крысы, наверное, любят свой трюм...
Припев:
Город поношенных кед.
Город просроченных фраз.
Город просоленных бед.
Город прострелянных глаз.
Куплет 2:
Сюда долетают обрывки вестей
О том, сколько нефти пустили на шлюх.
А мы на другой обитаем звезде -
Нам сплетни столиц, что жужжание мух..
Я вышел за пивом вдыхая весну,
Да грязью меня окатил грузовик...
Мой город подобен нелепому сну,
И я в этом сне жить, похоже, привык...
Припев:
Город поношенных кед.
Город просроченных фраз.
Город просоленных бед.
Город прострелянных глаз.
Куплет 3:
Я вырос в границах обшарпанных стен.
Мой мир – это улиц тугая петля.
Здесь больше не ждут никаких перемен,
Но слушают тех, кто сидит у руля.
В умах лишь краюхи насущных хлебов.
В карманах лишь пепел стези трудовой.
Здесь помнят ещё, что такое любовь
И лишь потому этот город живой.
Припев:
Город поношенных кед.
Город просроченных фраз.
Город просоленных бед.
Город прострелянных глаз.
БЫЛОЕ
Я нынче пьяный и весёлый…
Мне 32 и всё, что было – дым…
Я помню, посещал когда-то школу,
Считал Гребенщикова молодым…
Гремел, серпы выковывавший, молот
И правда у всех общая была…
Для пива моего не собран солод
В ту пору был…. Окраиной села
Казалась мне среда похожих улиц,
Но в этом был и свой какой-то шарм…
Под пятилеткой Родина сутулясь
Несла профессора и алкаша…
Я ездил в Крым не будто за границу
И за копейки школьный ел обед…
Пусть говорят, что хмуры были лица,
Но разве нынче в них сияет свет?
Я помню искреннюю радость демонстраций,
И что у праздников был осязаем вкус…
Сегодня же на фоне декораций
Любой казённый праздник чёрств и пуст…
Быть может дело в том, что мы умели
Ценить в безликой бытности цвета,
А может бригантины, сев на мели,
Уж не несут нас грешных никуда…
Я помню, за железными дверями
Не чахли мы над сундуками лет
И на скамейках у подъезда вечерами
Судили о вращении планет…
По улицам ходили без опаски
При свете одиноких фонарей
И пусть как дети веровали в сказки
Друг к другу были чутче и добрей…
Конечно за высокою оградой
Мы все несли кнута на спинах след,
Но и теперь послушное лишь стадо…
Так что ж, былое – дым? Пожалуй, нет…
Куплет 1:
В мусорном баке рыбий скелет.
На улицах лужи, а в лужах "бычки".
Я видел бы это ещё сотню лет,
Но мне в подворотне разбили очки...
В подъездах темно и воняет мочой.
Так пахнет провинция, а не парфюм...
Но я этот город люблю горячо,
Как крысы, наверное, любят свой трюм...
Припев:
Город поношенных кед.
Город просроченных фраз.
Город просоленных бед.
Город прострелянных глаз.
Куплет 2:
Сюда долетают обрывки вестей
О том, сколько нефти пустили на шлюх.
А мы на другой обитаем звезде -
Нам сплетни столиц, что жужжание мух..
Я вышел за пивом вдыхая весну,
Да грязью меня окатил грузовик...
Мой город подобен нелепому сну,
И я в этом сне жить, похоже, привык...
Припев:
Город поношенных кед.
Город просроченных фраз.
Город просоленных бед.
Город прострелянных глаз.
Куплет 3:
Я вырос в границах обшарпанных стен.
Мой мир – это улиц тугая петля.
Здесь больше не ждут никаких перемен,
Но слушают тех, кто сидит у руля.
В умах лишь краюхи насущных хлебов.
В карманах лишь пепел стези трудовой.
Здесь помнят ещё, что такое любовь
И лишь потому этот город живой.
Припев:
Город поношенных кед.
Город просроченных фраз.
Город просоленных бед.
Город прострелянных глаз.
БЫЛОЕ
Я нынче пьяный и весёлый…
Мне 32 и всё, что было – дым…
Я помню, посещал когда-то школу,
Считал Гребенщикова молодым…
Гремел, серпы выковывавший, молот
И правда у всех общая была…
Для пива моего не собран солод
В ту пору был…. Окраиной села
Казалась мне среда похожих улиц,
Но в этом был и свой какой-то шарм…
Под пятилеткой Родина сутулясь
Несла профессора и алкаша…
Я ездил в Крым не будто за границу
И за копейки школьный ел обед…
Пусть говорят, что хмуры были лица,
Но разве нынче в них сияет свет?
Я помню искреннюю радость демонстраций,
И что у праздников был осязаем вкус…
Сегодня же на фоне декораций
Любой казённый праздник чёрств и пуст…
Быть может дело в том, что мы умели
Ценить в безликой бытности цвета,
А может бригантины, сев на мели,
Уж не несут нас грешных никуда…
Я помню, за железными дверями
Не чахли мы над сундуками лет
И на скамейках у подъезда вечерами
Судили о вращении планет…
По улицам ходили без опаски
При свете одиноких фонарей
И пусть как дети веровали в сказки
Друг к другу были чутче и добрей…
Конечно за высокою оградой
Мы все несли кнута на спинах след,
Но и теперь послушное лишь стадо…
Так что ж, былое – дым? Пожалуй, нет…
| < Предыдущая | Следующая > |
|---|